Amar a Cortázar

resulta una pasión endémica.

Porque ese tal Julio

magnifica lo bello.

Todo cuanto se logra

en la palabra.

Te trae de “La otra orilla”

hacia el festejo de “Rayuela”

y memorias ambivalentes.

En las “Deshoras” tristes, huecas, vacías

fulgura motivos y razones.

Sombras de mapas con “Territorios” póstumos

desde donde se reconstruye todo lo demás.

“Alguien que anda por ahí”

seguro está leyendo

estos “Papeles Inesperados”.

Y hacia el “Final del juego”

comprenderá que en el “Último round”

la vida será la llave

para nuevos comienzos.

Mujeres.

Este perfume no cambia nada. Aunque te parezca la fragancia más bella sobre el planeta. Somos exterior e interiormente. Valemos algo más que una ropa de buena marca. Me tengo que pintar las uñas, teñir el cabello en este mundo tan “fino” de rubias “bien parecidas”. O quizás, hacer una lipo y agregar unos talles de sostén.  ¿Con eso te conformas? Porque yo no. El interior, no exige maquillaje y perdura aún en la más rotunda oscuridad. Soy mujer, disfruto ser yo misma, sin responder a los demás. Usar todo por mi propio gusto, sin permisos ni reclamos. Nos pueden humillar una y tantas veces, ninguna base disimula la tristeza. ¿Vas a dejarte someter? El mundo evoluciona, el pensamiento cambia, al menos yo, vos, no se necesita tener una mano sobre la cabeza que no deje crecer. Que viva la independencia absoluta, de razón y corazón, un hombre jamás personificará un bastón, ni seguridad. No se precisa más que un interior fortalecido para decir NO o NUNCA.  ¿O vas a quedarte esperando que mute? Las mujeres cambiamos el paradigma de la sumisión para no rendirnos jamás ante el machismo empedernido.

Tabaco.

Suspiro el humo del cigarrillo.

Como Alejandra y sus tristezas.

Como Julio y la sencillez.

¿Quién puede decir?

Multiplicar la voz de la palabra

en cúmulo de sensaciones.

Tan preciso y cándido.

Si pudiera fumar porcentajes

de inspiración.

Ahora entiendo mi adicción al tabaco.

Y a estos dos grandes.

Que me llevan gratuitamente

de visita... al otro cielo.

Alusión a Alejandra Pizarnik y Julio Cortázar.

Manos Unidas.

A quienes hacen de mi vida un paisaje maravilloso: GRACIAS POR EXISTIR.

Tantas manos unidas sostienen con firmeza

que caer, ya no asusta.

Red que interrumpe los golpes.

Lágrimas ceñidas al borde de los ojos

mutadas en sonrisas.

Sin temor.

Soledad por compañía.

Palabras que sanan el dolor

y abrigan el corazón.

Tanto sol en medio de la tormenta.

Arco iris de percepciones 

que viajan hacia un mismo lado.

La amistad, deja semillas a su paso.

Y todo se envuelve de calma

incluso en los jardines de las batallas.

Revolución de sueños,

anhelos y proyectos.

Miro hacia atrás.

Me doy cuenta que la impronta

de las huellas se instalan sobre los pies.

Este conjunto de afecto

ayuda a transitar la vida.

Tantas voces que escriben

pizarrones.

Luces.

Cariño.

El tuyo.

El mío.

Que mañana o pasado

cuando todo se vuelva oscuro

sabremos que aún se mantienen encendidas.

Vos.

Yo.

En la suma.

Los colores.

La alegría.

La subsistencia.

Tanto afecto suspendido en el tiempo.

La felicidad contagia.

Los resultados que igualan a la amistad

crecen en el alma

y nos hacen más grandes.

Rotación.

Roto de este mapa ilusorio

un proyecto de heridas viejas.

Cambio los pensamientos

o quizás los pensamientos

me cambian.

Giro y giran los días.

En este globo esférico

no hay refugio.

El Universo patas arriba

y la Tierra circulando.

Dime la forma exacta de girar.

Porque en esa vuelta

te esperaré;

AQUÍ:

en el centro del mundo.

Heridas que sangran.

Aunque con la fachada
tratamos de sanar,
de curar con la palabra
... y el recuerdo.

Aunque perdiguemos
la justicia sin olvido.
Aunque tornemos visible
ésto que se encargaron silenciar.
Las voces que aún gritan.
Los golpes que aún duelen.

Aunque ostentemos con el ejemplo
y unamos nuestras fuerzas.
La herida sangra porque nunca alivió.
Y hoy, Argentina, ¡me lastima tanto el corazón!

Esos niños a quienes se les ocultó la identidad.
Esas madres rodeadas de pánico.
Esas abuelas que no pierden la esperanza
de encontrar sus nietos;
sustraídos, aniquilados en la miseria política.

En este mundo de ganadores y vencidos.
Si hay personas, ¿cómo se llega al final?

Juntemos todas las manos
para reponer la lesión
que llora en los ojos de quienes defienden el amor.

Aunque no sane jamás.
Inmortalicemos que la memoria
es la venda indispensable para no cometer
de nuevo los mismos errores.

Memoria, verdad y justicia. Y nunca más.

Lluvia.

Entre las gotas

se cubren de frío

lágrimas suspendidas en el ayer.

Caen sobre el piso,

uno a uno los recuerdos

de la niña que fui.

El chubasco no deja mirar

y los ojos se mezclan

entre llanto, partículas y agua.

Se forma, ineludiblemente

un océano de pena.

Juntaré los vestigios

que me ayuden

a formar un arco iris.

Dejará de lloviznar  

en la medida que vuelva a creer

que el futuro me reserva

un sol brillante.