Heridas que sangran.

Aunque con la fachada
tratamos de sanar,
de curar con la palabra
... y el recuerdo.

Aunque perdiguemos
la justicia sin olvido.
Aunque tornemos visible
ésto que se encargaron silenciar.
Las voces que aún gritan.
Los golpes que aún duelen.

Aunque ostentemos con el ejemplo
y unamos nuestras fuerzas.
La herida sangra porque nunca alivió.
Y hoy, Argentina, ¡me lastima tanto el corazón!

Esos niños a quienes se les ocultó la identidad.
Esas madres rodeadas de pánico.
Esas abuelas que no pierden la esperanza
de encontrar sus nietos;
sustraídos, aniquilados en la miseria política.

En este mundo de ganadores y vencidos.
Si hay personas, ¿cómo se llega al final?

Juntemos todas las manos
para reponer la lesión
que llora en los ojos de quienes defienden el amor.

Aunque no sane jamás.
Inmortalicemos que la memoria
es la venda indispensable para no cometer
de nuevo los mismos errores.

Memoria, verdad y justicia. Y nunca más.

Lluvia.

Entre las gotas

se cubren de frío

lágrimas suspendidas en el ayer.

Caen sobre el piso,

uno a uno los recuerdos

de la niña que fui.

El chubasco no deja mirar

y los ojos se mezclan

entre llanto, partículas y agua.

Se forma, ineludiblemente

un océano de pena.

Juntaré los vestigios

que me ayuden

a formar un arco iris.

Dejará de lloviznar  

en la medida que vuelva a creer

que el futuro me reserva

un sol brillante.

De espaldas.

De espaldas a la vida

hasta que el negro pase

y se convierta en transparente.

Te doy la espalda

porque no quiero mirarte.

Y así, girando hacia atrás

será la única forma

en que no vuelvas a descubrirme.

NO.

No me busques

porque no estoy.

O quizás sí.

Queda mi esencia

rodeándote la memoria

o los recuerdos.

No me llames.

No puedo responder.

Presa de un corazón

herido y lastimado.

Que se guarda en su caja

del silencio.

¿Y para qué hablar?

No tengo ganas.

Ni fuerzas.

Ni ánimo.

Simplemente

me quedo inmóvil,

cierro los ojos

y pienso:

¡qué difícil volver a despertar!

Alma.

 

Alma triste que busca descanso

entre las ramas de un bosque robado.

Guardo la palabra

que deja rastros de silencio

acomodándose en la magia

de la pérdida.

En esta batalla,

caigo yerta en la madrugada.

Y dejo que el corazón

marque los latidos

sin saber bien

o quizás, sabiéndolo todo.

No me persigas.

No me llames.

Porque borré en este mapa

la proyección del mañana.

Bicolor.

Tanto cielo por descubrir,

que me tiño de negro

ante los viudos sueños.

¿Dónde están los matices?

¿Dónde se fabrica el amor?

¿Dónde iremos a parar?

Mi inspiración se une a la tristeza.

Y estos ojos, sin brújula

ni mapas encantados,

sin ejes en la Tierra.

Ya no quieren mirar.

La soledad me expande su mano.

Dormiré hasta que al corazón

no le quede sangre

ni pena, ni angustia.

Tantas páginas escritas

que me sumerjo en lo blanco.

Y en todo aquello que no supe decir.

(De esta vida en bicolor).

Piedra.

Quisiera volver a ser niña

donde los cuentos tenían finales dorados.

Jugar a la Rayuela sin alejarme de la Tierra

para desear llegar al cielo.

Quisiera tener el coraje

o el valor,

de seguir aquí;

conviviendo con los rasgos

de mi propia sombra.

Quisiera maquillar el rostro con alegría.

Salir, volver a nacer en cada momento.

Estoy quieta, inmóvil.

Como una piedra al borde del precipicio;

gritando en su último salto

(aunque nadie la escuche…)